Mi bar. Divagaciones nocturnas para un sábado cualquiera.

Mi bar de barrio, de pueblo, es peculiar. Tan peculiar que parece un calco de tantos otros esparcidos por todas partes (esto, por supuesto, retranca propia de los que vivimos a este lado del telón de grelos). Lo lleva una pareja mayor. Ambos fueron emigrantes en Inglaterra. Emigrantes, como buenos gallegos. Lo cual no quita para que ahora sean dados al comentario xenófobo contra los inmigrantes. También contra los catalanes ("no hay uno bueno"). Y también contra los vascos (tampoco hay uno bueno). Aunque los musulmanes todavía son peores que los vascos y los catalanes. Rusos y alemanes también son malos, muy malos. La lista de la maldad universal es interminable y últimamente su baba ácida recae con especial intensidad sobre el gobierno venezolano; y es que la agenda de los medios es la que dirige su melodía de ira social. 

Siempre han sido dos laboriosos y esforzados currantes, de los que hacen bueno el tópico de que los gallegos trabajan como burros. De origen rural y humilde, como burros trabajaron para otros en Inglaterra. Y como burros siguen trabajando ahora para sí mismos. Lo cual no quita para que tengan en un pedestal a Margaret Thatcher ("la mejor política de todos los tiempos",  "los ingleses eran felices con ella"). El otro día discutí con la mujer, mientras el canal Antena3 emitía el nauseabundo programa En tierra hostil, dedicado a Venezuela:
- "No hagas caso a lo que veas en la TV", le dije.
- "¡¿Vas a saber tú más que los que hacen esos programas?! Si lo dice la TV es que es verdad", me respondió.
- "Ahí me has dado y me callas la boca", contesté zanjando la absurda discusión.

Tampoco entienden que sea comunista. "Siempre hubo ricos y pobres y siempre los habrá; tiene que ser así"; "si no fuera por los ricos no habría trabajo"; "¿A tí te gustaría ganar lo mismo que uno que no estudió?"... Voy mayor ya para irritarme con ese catecismo del Poder; lo llevo escuchando desde que tengo uso de razón política. Ese 'siempre fue así' es la plegaria principal, el padrenuestro con el que los sacerdotes del Poder narcotizan las conciencias. Es clave en la naturalización de la barbarie. No deja de sorprenderme el papel de las palabras rituales en el juego de la dominación política. 

A veces él o ella hacen coro con algunos clientes, siempre al hilo de las noticias que van saliendo por el canal de TV de turno. Son gente humilde, trabajadores, algunos sin empleo... Así, no hace mucho, cuando los gerifaltes que dirigen los medios ordenaron abrir fuego propagandístico contra los 'peligrosos' palestinos, otro humilde currante que acostumbra a pasear su robótica presencia por el bar -condenado por la bondad del sistema a no poder jubilarse-, concluía: "a esos [a los palestinos] había que matarlos a todos". Aquella tarde-noche, al escucharlo, la sangre tiñó de rojo mis ojos, mis dedos se convirtieron en garras, los dientes en afilados colmillos, el color de mi piel se volvió verde y a grito de troglodita paleolítico contesté al palestinocida potencial desde el otro extremo del local. Un prolongado e incómodo silencio sepulcral recorrió el bar, antes de empezar a sentirme ridículo y recuperar mi apariencia normal. El rubor me impide reproducir aquí cuál fue mi contestación.

La visita al bar acaba siendo para mí un ritual de confirmación de la hegemonía aplastante que ejerce la ideología dominante y de la alienación de la masa social. Pero a mi bar de barrio, de pueblo, tan peculiar que no tiene nada de peculiar, le agradezco que sea mi punto de conexión con los medios sistémicos. La poca televisión convencional que veo y la escasa prensa sistémica que leo, son actividades que realizo cuando lo visito. Así que para mí es una especie de eslabón personal con los medios del capital. No deja de tener gracia: en un tiempo/espacio que me resulta liminal, termino por adoptar un comportamiento normalizado como consumidor de basura des-informativa.

Ni dueños ni clientes tienen algo de raro. Responden al perfil del ciudadanito medio domesticado. Son los habitantes de la nueva caverna de Platón, sombras dotadas de corporeidad biológica y de la facultad de emitir sonidos. 

En ocasiones, mi paso por este espacio/tiempo ritual llamado bar, me hace pensar en una frase de la serie estadounidense de TV, The Bridge (El Puente), cuando el policía mexicano (Marco Ruíz, el actor Demián Bichir) le comenta a su colega de El Paso (Sonya Cross, la actriz Diane Kruger) refiriéndose al lumpen mexicano: "Los esclavos no aspiran a ser libres; solo aspiran a convertirse en amos".

Y mañana, hoy, elecciones en Andalucía. A veces sospecho que empiezo a sufrir cierta dosis de frigidez política. No es bueno. No. Acaso sí sea humanamente comprensible, al menos entre aquellos que pensamos que existe la vida política más allá de las urnas. Pero eso... es otra historia. Hoy solo quería hablar de mi bar, mi bar de barrio, de pueblo, espejo del ciudadanito normal que nunca tiene culpa de nada (sarcasmo, por supuesto).

@VigneVT

Traducción al castellano del poema de Celso Emilio Ferreiro
Larga noche de piedra
El techo es de piedra.
De piedra son los muros
y las tinieblas.
De piedra el suelo
y las rejas.
Las puertas,
las cadenas,
el aire.
las ventanas,
las miradas,
son de piedra.
Los corazones de los hombres
que a lo lejos acechan,
hechos están
también
de piedra.
Y yo, muriendo
en esta larga noche
de piedra.